Manos que alguna vez secas
se hunden en barro
salen texturadas
de la tertulia con el Sol.
El cristal se hace domingo en ese abrazo que la muerte se llevó.
Si hubiese sabido
que detrás
antes habría cruzado.
Rezo al viento:
cura la madera que usaremos
al crear el mundo
Todo aquello 
es ahora.